Tacos en el parquet

Soy un vegetal.
Crezco para el arriba de la gravedad,
en el invernadero, con el sol artificial.
Los tacos en el parquet,
esos tacos en el parquet
baten la manta roja.
Hay que contener.
Pero no se calla…
Si Clapton metiera un yeite…
Un solo yeite de vez en cuando.
Pero no se calla.
Hay que contener.
El globo se tensa, quiere explotar,
pero es el ruido del soplo que tira de su cuello
y se hace silbido agudo,
chifla y chifla, llama y quiero ser mudo.
Los ojos en piloto automático,
fijos en el vidrio cascoteado,
un poco más acá de esas pupilas sin valor.
La boca hace la coreografía y se va.
Solo de Clapton.
Los tacos en el parquet,
esos tacos en el parquet…
Gusto a nada, arránquenme la boca,
orejas que flotan a la merced de lo que les toca.
La lengua se seca con el diente rayado,
sólo quiero estar solo, callado.
Y vos también. Cerrá el orto por favor.
Ahora de verdad escucho
tacos en el parquet…